ARTistik

J'ai participé au "Prix d'Ecriture Claude Nougaro" qui était organisé par la région Midi-Pyrénées pour le 15-25 ans, voici le texte que j'ai présenté dans la catégorie: "Ecriture de fiction".

"POLAR"

Il était une fois, dans un froid d'canard,
un homme marchant dans le noir…
c'est ainsi que débute l'histoire.

L'homme Polar, chez lui rentre tard,
claque la porte, d'un air bizarre,
range en haut d' l'armoire, son pétard,
un trois cent cinquante magnum noir,
qui a flambé trois hommes un peu trop bavards,
pour une poignée de dollards.

Il écrase son cigare, dans un cendrier d’ivoire ;
c'est un vrai clopard !!!
Il envoie d'une volée son Borsalino qui arrive dare dare,
à côté d'l'entrée, sur le portemanteau près d'l'armoire,
Il n'est pas fatigué Monsieur Polar,
alors, il pose un regard, de sa fenêtre sur l'trottoir,
observe, les gens qui passent, les toxicos, les bâtards
les filles des rues et les grognards…

Tout à coup, on entend des cris, dans une ruelle à l'écart,
des badauds accourent, des femmes hurlent dans le noir !!!
La traction des bleus déboule, allumant ses phares,
Qui est mort ce soir ???

Il ne manque plus que des caméras et des projecteurs noirs,
On dirait un film de Frédéric Dard, de série noir,
ambiance et dialogues du père Audiard.

Ils sont venus voir le crime parfait, le crime barbare,
comme un rendez-vous de chaque samedi soir…
Une prostituée a reçu des coups de poignard,
dans le bas ventre, aucune pitié à son égard.
L'ambulance arrive, avec un train d'retard,
Elle gît, seule, dans sa mare, avec un air blafard.
Les médecins mettent un drap, c’est déjà trop tard,
On l’emporte sur un brancard.
Horreur du soir !!!

La Presse s'empresse de faire d'la presse !!!
Des flash flashent pour couvrir ce clash !!!
Dès le lendemain, cela fera parler dans tous les bars.
Des photos publiées dans tous les « canards » !!!

Les volets se rabattent, on s'terre dans l'noir,
Mais personne « sait rien », personne « n'a pu voir ».
Les « cognes » interrogent à part,
quelques tocards,des traînes lattes,des clochards…

Monsieur Polar, quitte son trois pièces costards,
jette sur la chaise, son falzar.
Tombe fatigué dans son plumard.
Il éteint la lumière, çà suffit pour ce soir.



Le jour se lève, sept heures moins le quart,
Monsieur Polar sort de son lit dare dare,
enfile son costard.
Allume un cigare, fait chauffer la bouilloire;
Il aime prendre le matin, bien serré un p’tit noir.
En attendant, il taille sa barbe de trois jours avec son rasoir,
de l'eau fraîche sur le visage et le voilà fin prêt, son café à boire.
Il sort de chez lui, un immeuble bâtard.
Il croise assis ou couchés sur le trottoir,
des clopinards, mais il ne donne rien, il est bien trop avare !!!
Il préfère dépenser ses moindres dollars dans les nombreux bars,
le long de la rue principale, dans des endroits fêtards ;
où se retrouvent les habitués, les gros buvards,
les sans-amis, les gueules de soûlards.
Ils viennent autant le jour que le soir,
un verre à la main, affalés sur l'comptoir ;
qui après cinq tournées, racontent leurs désespoirs,
quand cela ne tourne pas à une générale bagarre !!!

Quant aux « nuiteux », ils cherchent toujours le fuyard,
le mac, le voyou, le tricard,
le trouver c'est leur devoir !!!

Pendant ce temps là, l'homme Polar,
est parti de son bar.
Il a pris un café et lit les fait-divers de ces foutus « canards ».
Il se ballade dans les ruelles, bien pénard ;
s'asseoit sur un banc, il fait froid dehors, mais c'est pas un mignard.

L'enquête avance, les inspecteurs veulent voir,
veulent trouver, l'homme qui est leur pire cauchemar.
Ils mettent leurs flingues dans leur falzar,
se précipitent, claquent la porte et entrent dans leurs caisses,
allez vite, le temps presse !!!
Il retentit sur la ville, un puissant son criard,
Les pneus grincent, sur le macadam noir !!!
Les gens s'approchent comme pour un rencard.
Le silence est suspendu, tendus sont les regards.
On éloigne les curieux, on les parque à part.
Les « bourres » partent à la recherche du bagnard.
L'homme aimerait donner des coups de poignard,
mais il est déjà trop tard !!!
Il n’a pas le temps de prendre son pétard,
caché au fond de son placard !!!
Il sort de chez lui, regarde à droite, à gauche, suit un couloir,
prend l'escalier, dévale les marches quatre par quatre comme un hussard.
Les « lardus » galopent d'étage en étage d'un pas assoiffard.
Il est en cavale pour se sortir d'une sale histoire.
Le fugitif sur l'toit rampe, se cache derrière des barres.
Personne ne bouge, on se cherche sans se voir ;
c'est alors qu'arrive le soir !!!
« Personne doit me voir!!! » se dit-il avec espoir,
«La Rousse » tente de l'apercevoir,
à l'aide de son puissant projo;
mais, pas l'ombre du plus petit blaireau !

Alors, ils se dispersent, pour essayer de coincer «le fouinard»,
mais celui-ci est rusé, c'est un renard !!!
Il marche du pas léger du léopard,
souple comme un foulard.
Les «flicards» sont aussi rapides que des jaguars,
tournant autour de leur proie, la poussant à l'écart.
Ils attendent un faux-pas du futur tôlard.

Monsieur Polar,
attend, il ne veut pas louper çà, ne pas être en retard.
Le «gouape» se sent cerné de toute part,
c'est trop tard !!!
Un flingue sur sa tempe, il vient de s'en apercevoir.
Son escapade est finie, menotté, tout l'monde peut le voir.

Le ciel est couvert, il va pleuvoir.

Enfin, ils sortent de l'immeuble ringard.
Les «flics» sont pleins d'allégresse,
c'est la Victoire!!!
On le jette dans la caisse,
Prêt pour l'interrogatoire ???
Le «prévenu» a un teint blafard.

Les «tires» redémarrent.
Les badauds retournent au plumard,
Le spectacle est terminé, fin de l'histoire.

Sous un réverbère, Monsieur Polar,
fume un énième cigare…

D'un sourire ironique, il s'en va ... seul... dans le noir;
imagine déjà une nouvelle histoire.

THE END